Elegir no es fácil

Me pregunto, que pasaría si me encontrase una lámpara mágica y me saliese un genio, el cual me preguntase ¿cuál sería para tí el regalo más grande? pero piénsalo, piénsalo bien, porque te concederé ese deseo, pero sólo ese...difícil ¿verdad?. Es más fácil si lo pensais mientras escuchais la canción.

Tramo del Laurel

No lo iba a hacer porque salgo realmente horrorosa y con unos pelos de bruja total. Pero después de que nos pasara el ataque de un par de locas histéricas, he decido colgarlo.

P.D.: los pelos de loca, se deben al salto que tuvimos que hacer para subirnos a las estatuas. Ricardo hace milagros con el photoshop.

Otra vez opos

Otro año más de oposición. Otra vez el estrés va en aumento. Otra vez el sueño se tuerce. Otra vez a pagar por opositar, otra vez a echar papeles y más papeles.

Lo primero para acceder a una oposición, es estudiar las bases, en fin, que casi hay que estudiar una carrera para enterarte. Soy un desastre con los papeles, no tiro nunca nada, pero nunca encuentro nada. Yaiza es la que me centra, me llama a los sitios, me dice dónde, cuándo y cómo debo de hacer las cosas. No se que haría sin ella, no concibo la oposición sin Yaiza, es como si viviese en china y lo único que entendiese es lo que ella me habla.

Eso para empezar, luego unidad didáctica, plan de apoyo...pero de que estamos hablando, en un centro una pt, no hace unidades didácticas y aún menos hay planes de apoyo, vamos que no existen, que ni yo ni nadie en mi vida hemos visto uno. Pero bueno, esta es la misma queja de siempre, de todas las oposiciones.

Esta es mi tercera oposición, las dos anteriores, aprobadas sin plaza. En esta oposición como en las otras, no tengo ninguna probabilidad de sacarla. Aún así estoy repasando los temas, más bien por cargo de conciencia que por otra cosa, ya que pienso meter la nota de oposición de hace dos años, mi querido 9,2, porque no creo que en ninguna próxima oposición a la que me presente, pueda superarlo.

Pasemos de la oposición a mi semana allandesa. Esta semana ha sido estresante, en el sentido de que no he parado un momento. La preparación del viaje de estudios nos ha llevado a mi compañera y a mí todo el tiempo libre y no tan libre, del que disponemos. Al final, todo cerrado y dispuesto. Nos vamos a Pontevedra, un día a Portugal, otro a las islas Cies, otro a la Toja. Solo esperar que salga todo bien, porque nosotros nos lo hemos currado un huevo.

Este es el marcapáginas que me ha traído Yaici de Irlanda.

Mi generación

Mi amigo Rafa, me manda un mail, con las características básicas de mi generación.
Nosotros, no estuvimos en la Guerra Civil , ni en mayo del 68, ni corrimos delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica comienza con las olimpiadas del '92.
Por no vivir activamente la Transición se nos dice que no tenemos ideales y eso que sabemos de política más que nuestros padres y de lo que nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes.
Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma, el rescate o el bote bote y, a la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos.
Hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color.
Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.
Se nos ha etiquetado de generación X y tuvimos que tragarnos 'bodrios' como: Reality Bites, Melrose place o Sensación de vivir, que te gustaron en su momento, pero... vuélvelas a ver, verás que chasco. (Inciso: Reality Bites, era mi peli favorita, incluso Yaiza me la regaló para un cumple, eso sí, en video, jaa)
Somos la generación de Compañeros, de Al salir de clase...Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía, con las putadas de la Señorita Rottenmayer.
Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes (Gracias Chicho!).
Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nos pusimos bombers sin miedo a parecer skin heads.
Nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años (Esas J'hayber!).
Entramos al colegio cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso. Fuimos los últimos en hacer BUP y COU, y los pioneros de la E.S.O.
Hemos sido las cobayas en el programa educativo, somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que menos les cuesta tirarnos del trabajo... Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico.
Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos OTAN no! bases fuera!, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre.
Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum, odiamos a Bill Gates, vimos los primeros móviles y creímos que Internet sería un mundo libre.
Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema 'el panadero farlopero'. Los q recordamos a Enrique del Pozo cantando con ganas abuelito dime tu...). Los mundos de Yupi y las pesetas rubias con la jeta de Franco en algunas de ellas.
Nos emocionamos con Superman, ET, los Goonies o En busca del Arca Perdida.
Los del bocata de chorizo y mortadela y también Phosquitos, los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao) no estaba del todo mal.
Somos la generación del coche fantástico, Oliver y Benjí... La generación que se cansó de ver las mamá chicho. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial.
La última generación que veía a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones.
La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido.
La verdad es que no sé cómo hemos podido sobrevivir a nuestra infancia!!!!
Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos en la España de antes: Nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad traseros, sin sillitas especiales y sin air-bags, hacíamos viajes de más de 3h sin descanso con cinco personas apretujadas en el coche y no sufríamos el síndrome de la clase turista.
No tuvimos puertas con protecciones, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos. Los columpios eran de metal y con esquinas en pico.
Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y solo volvíamos cuando se encendían las luces. No había móviles. Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerras de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente todos contentos.
Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y, mucho menos, ruedas!!! Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto. Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagio de nada. Sólo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente (o los más afortunados con Orión) y luego poniendonosos una bolsa de plástico en la cabeza.
Y ligábamos con los niñ@s jugando a beso, verdad y consecuencia o al conejo de la suerte, no en un Chat.
Éramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. Sabias que se rifaba una ostia si vacilabas a un mayor. No había nadie para resolver eso. La idea de un padre protegiéndonos, si trasgredíamos alguna ley, era inadmisible, si acaso nos soltaba un guantazo o un zapatillazo y te callabas. Tuvimos libertad, fracaso, respeto, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello. Eres tú uno de ellos?? ¡Enhorabuena!

Sbilkin

Al fin vivimos juntas. Esta semana me he ido a vivir a casa de Olvido. Todo genial, a excepción de que mi cuerpo debe acostumbrarse a mi nueva cama. De momento, nos "mola mogollón", eso de hacer la compra juntas, cocinar juntas, incluido fregar juntas, hacemos horarios de estudios, comidas, deporte (que seguro no cumpliremos jamás), solo esperemos que dentro de unas semanas no aparezcamos en "Gente" con el siguiente titular: "compañeras de piso encarceladas, después de intentar matarse sin éxito", jaja, en fin esperemos que no tenga que actuar la guardia civil.
Bueno, referente al título de la entrada, Olvi, había comprado hace ya unos meses una mesa en Ikea para el salón. Una de estas tardes decidimos montarla, pero nos encontramos con el primer problema, la mesa lleva tornillos y no tenemos destornillador. Así que ni cortas ni perezosas (y en bata...cosas de pueblo) subimos a ver a los vecinos, y así de paso, presentarnos oficial y oficiosamente. La vecina del tercero (que nos abrió la puerta en bata también) es rumana y no tenía destornillador, pero nos acompañó muy amablemente al cuarto, donde vive su hija con su cuñado, y después de unas palabras en el idioma de origen, el hombre nos sacó unos cuantos destornilladores. Una vez en casa, nos pusimos manos a la obra, todas orgullosas, pensando en nuestra autosufiencia, ¿quién necesita la fuerza de un hombre? nos preguntábamos mientras nos reíamos. Joer con la mesa... que no había manera de meter un tornillo, aquello debía de estar pasado de rosca, sudamos la gota gorda...no nos quedaba otro remedio, debíamos llamar al "hombre" del cuarto piso pa que nos echara una mano. Nos miramos agotadas, con cara de decepción, pero en ese momento, Olvido soltó la frase que nos dio ánimo y fuerzas para continuar... "por mis huevos que el tornillo entra", y entró, eso sí, a martillazos.

P.D.: una vez montada la mesa, llevamos a los vecinos unos trozos de bizcocho (Olvido´s mother) en agradecimiento, pero que majas que somos!!!
P.D.: Sbilkin es el nombre de unos tornillos de Ikea.

Escuela pública

Después de una entrada tan cristiana como la anterior, necesito un poco de realidad.
La foto no tiene buena calidad (jaja como que mis otras fotos la tuviesen) porque el cartel estaba pegado en en una pared que no era muy lisa que digamos.

Redimiendo pecados

Ayer en Logroño vimos las procesiones. En concreto dos, de dos cristo (no se cuales). No recordaba cuantos años hacia que no veía una, creo recordar vagamente, hace años, cuando era niña, en Pola las había (es que no se si las sigue habiendo), y como divertimento nos íbamos detrás de ellas por todo el pueblo. La diferencia entre las procesiones del Norte y del Sur son notables. Aquí en el norte, prima la solemnidad, el silencio roto por los tambores o trompetas. En el Sur son mas alegres, cierto que también hay de todo pero solo allí he visto bailar (digno de ver) a las Vírgenes, las cantan, las gritan al paso. No me declino ni por una ni por otra, porque no me gustan ni la una ni la otra, vamos lo que no me gusta es la exaltación de la fe. Recordé a una señora que llamó a la radio y contó que su hijo jugaba a baloncesto y que se había ido a Estados Unidos. Al año siguiente invitó a unos amigos y a sus madres a venir a España. Eran de Louisiana. Cuando llegaron, las señoras salieron a dar una vuelta y a los cinco minutos volvieron como locas, asustadísimas, gritando que el kukusklan campaba a sus anchas por España.

Por otra parte, me alegré de ver, que entre tanto caperucho, asomaban ojos de mujeres. Pero creo que ninguna portaba a los cristos. ¿Es que no podrá una mujer ser costalera? Ya os doy yo la respuesta, sí, porque lo acabo de mirar en internet, hay mujeres costaleras en Lepe, Cartagena..pero lo que no se debe permitir, es la mezcla, es decir, que haya costaleros y costaleras debajo un mismo cristo o virgen. Cosa que no entiendo, porque fuerza y altura, algunas tenemos, y no lo digo por mí, porque puede dar fe Ricardo que no puedo ni abrir un tapón de una botella de agua.

En fin que además de ver las procesiones, vimos otra cosa que no debes de dejar de ver si vas a Logroño, el barrio del Laurel, vino, vino y pinchos, pinchos, y aquí, sí que está permitida la mezcla.

Diez minutos

Ayer de noche decidimos que después de la fartura que nos habíamos metido a lo largo del día, hoy por la mañana iríamos a hacer deporte. Así que ni cortos ni perezosos nos levantamos y nos fuimos donde Javi va a correr todos los días, al monte San Juan, según él, hay una ruta muy maja, así que él la haría corriendo y yo evidentemente caminando. Cuando llegamos, me di cuenta que no era justamente lo que había imaginado. Yo me creía una ruta tipo senda del oso, o parque del oeste, donde la gente corre, camina, patina...lo que tenía allí delante, era una pista empinada llena de barro, rodeada de bosque, sin un alma. En fin, tragué saliva, y quedamos en lo siguiente, haríamos media hora hacia delante, y la otra de vuelta, así en una hora estaríamos donde dejamos el coche. Le obligué a que me diese la llave del coche, no fuese a ser que llegase primero y tuviese que estar esperando como una boba, muerta de frío y de miedo sentada en el capó. Cuando Javi echó a correr cuesta arriba, mi cabeza no dejaba de darle vueltas al nombre del monte, San Juan, San Juan, me recordaba a algo, pero a qué...ya estaba!!! la historia que me había contada ayer noche.Una chica había desaparecido en Miranda del Ebro, y se creía que la habían tirado por la zona de San Juan. Me quedé sin habla, intente gritarle y decirle que me esperara, pero no me salía ni una palabra, además supuse lo que pasaría, se daría la vuelta, me llamaría histérica y seguiría corriendo. Así que decidí que no iba a perderle de vista, pero para ello debería de correr, ¿cuánto tiempo hacía que no corría?, recordé el verano pasado, fue el verano más deportista de mi vida, patinaba, jugaba a tenis y corría, podía correr una media hora sin parar. Así que pensé, vamos, tú puedes. Y eso hice, Javi no corría muy deprisa y además fuma como un carretero y yo ya no, ja, así que no me costaría no perderle de vista, pero al minuto tres, me di cuenta de lo incómoda que iba. Mis pantalones no tenían bolsos, así que llevaba en un mano la puñeterita llave del coche, a la vez que sujetaba el mp3, en la otra mi peazo cámara de fotos (yo pensaba que la senda iba a estar rodeada de un paraje precioso y que iba a sacar unas fotos estupendas mientras daba mi paseo), y mi klinex, por lo que era un incordio correr con tanta cosa en las manos. Al minuto cuatro, pensé en parar, pero el miedo a encontrarme una mano o un pie me hacía seguir y encima sin mirar a los lados. Al minuto cinco, seguía viendo a Javi a lo lejos, pensé bien!! aún puede oírme si grito, sin embargo como no quería mirar a los lados, solo miraba al suelo, y veía unas asquerosas babosas negras y las típicas orugas que caían de los pinos, que me dan un asco horrible, porque he visto las picaduras y rojeces que provocan, así que intenté correr por el medio de la pista, solo rogaba no ver más bichitos, tipo culebras o así. Al minuto seis, pensé que Javi tenía ventaja, venía preparado, pantalones de correr y unos buenos playeros, y yo, con mis pantalones de chándal apretaditos y todos monos, mi camiseta rosa, ahora rosa oscuro y mis playeros de paseo. Al minuto siete, pensé que iba a echar la bilis, pero que bilis?, lo que estaba a punto de echar eran las cuatro galletas de chocolate y el bollito de leche que me había desayunado, eso me dio fuerzas, venga ánimo, pensé, así no te sentirás culpable al comerte los spaguetis a la boloñesa que ha preparado Javi para comer. Al minuto ocho pensé en mi pierna, sí mi pobre pierna, me duele...no, no me duele un cuerno, estoy perfecta, sigue corriendo quejica. Al minuto nueve y sudando como un cerdo a punto de ir al matadero, volví a pensar en parar, pero pensé en los cinco kilillos que me he cogido, claro despúes de diez días sin poder moverme y encima en casa de mi abuela, y para más inri, sin fumar, no fumo, eso me animó, sin fumar respiró mejor. Al minuto diez, pensé en Fernando Fernán Gomez, así que..a la mierda!!.
Acto seguido me paré.

Nunca he pensado en...

Ayer parque principado estaba abarrotado de gente. La culpa mía, ¿quién demonios me manda ir a comprar a Parqueprin teniendo el Alimerka más cerca? En fin, en nuestro paseo rutinario por la fnac y mientras leía el reverso de un libro, my father me pregunta ¿te das cuenta de cuantas personas se sientan delante de una máquina de escribir o un ordenador y escriben una historia? En ese momento me giré y miré todas esas estanterías abarrotadas de libros, mi menté por un instante, metamorfoseó esos libros en personas, los veía apretados unos contra otros como metidos en una lata sardinas, gritándome "ey, escógeme a mí, librame de esto"gracias a dios, duró solo unos segundo, porque sino ya me veía en la consulta de Vallejo Nájera.
Cuando escojo un libro, nunca pienso en el autor, evidentemente, hay veces que compro libros porque el autor es conocido, porque me han gustado otros libros suyos, porque está de moda, porque es un clásico, porque se volvió loco... pero nunca he pensado en el laborioso trabajo de escribir una novela, ensayo...nunca me pregunto dónde lo han escrito, si lo han hecho en un año o en diez, en qué pensaría el autor cuando lo hacía, si quedó satisfecho con su obra, si no le gustó en absoluto...si acababa de salir de una relación tormentosa, o si está felizmente casado. En realidad nunca me ha importado, no me importa su vida, sino su obra.
Nunca me ha resultado difícil hablar en público, ni contar cuentos, no me cuesta inventarme historias y después crear distintos finales, pero en cambio, me cuesta escribir. Sería una pésima escritora, y creo que todo ello se basa en mi falta de paciencia. Mis libros serían de dos páginas máximo porque en seguida querría saber el final. Esto me pasa cuando leo, o cuando veo una película, al minuto dos, ya esto elucubrando como terminará, por eso, pocas veces me sorprenden los finales, ya que en la mayor parte de los casos, ya me los he imaginado y cuando me sorprenden me maravillo como cuando no sabía quién eran los Reyes.
A la conclusión a la que llego, es que un escritor bueno o malo (porque para gustos colores), tiene que tener paciencia, deleitarse con cada palabra que piensa, saborearla, olerla y finalmente plasmarla en un papel, junto a las 60. 000 anteriores y pensando ya, en las que le restan.

Meme

Me han mandado esta meme, así que voy a intentar contestar lo más sinceramente posible:
1. ¿pan con qué? con tomate y a ser posible jamón serrano.
2. ¿te gustan los animales? para un ratito, no los tendría en casa.
3. ¿hijos? cuando sea mayor.
4. ¿colaboras con alguna ONG? sí, medicos sin fronteras.
5. ¿si fueras otra persona serías tú amigo? probablemente, aunque habría momentos en que no me soportaría.
6. ¿Tienes un diario de tu vida? tengo tres de mi infancia y adolescencia, y actualmente esto es lo más parecido que tengo.
7. ¿crees que eres fuerte? me hago la fuerte.
8. ¿eres sarcástica? en ocasiones
9. ¿harías puenting? me apetece más paracaidismo, pero no me niego a nada que no he hecho.
10. ¿te desabrochas los zapatos antes de quitartelos? no suelo.
11. ¿pijama o desnuda? pijama soy muy friolera.
12.¿helado preferido? stratachela (no se si se escribe así)
13. ¿grupo musical preferido? creo que ya no tengo grupos, sino canciones preferidas.
14. ¿idolo? no idolatro a nadie, idolatro cualidades de las personas.
15. Lo que menos te gusta de ti. Mi genio
16. ¿a quién extrañas mucho? A Javi.
17. Última película vista. El otro día en la tele, los Borgia.
18. ¿Que llevas puesto ahora? Pantalón tejano y camiseta, ah y un pañuelo morado mu mono.
19. Comida favorita. Cada día como más de todo (evidencia de que me hago mayor) pero creo que la tortilla de patata de mi abuela.
20. Final feliz o triste. Feliz, siempre feliz.
21. Besos o abrazos. Por pedir, pediría ambas cosas a la vez.
22. Última comida que preparaste. Judías con jamón y huevos.
23. Un sitio para desaparecer. El caribe
24. No te gustaría morir sin probar...un perrito caliente en central park.
25. Libro que estas leyendo. Chesil Beach, de Ian McEwan.
26. Alguna vez te pillaron haciendo el amor. Sí.
27. Algo que te daría morbo hacer. Participar desnuda para una foto de Spenser Tunick.
28. Alguna vez tomaste drogas? Sí.
29. Ultima vez que lloraste? Ayer.
30. ¿Le pides deseos a las estrellas? no.