Pastelito de Judas

Sinceramente creo que si le diésemos el gobierno a un grupo de niños y niñas de infantil, gobernarían mejor Asturias de lo que están haciendo. Nos llevan a la ruina entre todos y encima damos una sensación penosa. Supongo que con este percal, nadie quiere ponerse de acuerdo, para así no tener que estar condenado a críticas por todos lados, porque viendo que la prima de riesgo hoy, supero los 500 puntos y que supongo se tomarán más medidas que nos van a ahogar, nadie querrá este "pastelito de Judas", como diría mi hermana.
P.D.: en otra entrada hablaré del "destete", si lo llego a saber, biberón desde el primer día.

Carta de un investigador a Rodrigo Rato

Carta de un investigador a Rodrigo Rato (con oferta de trabajo incluida)

09/05/2012

Querido Rodrigo,

Eres mi ídolo. No sé cómo lo has hecho, pero el gobierno está considerando inyectar 7.000 millones en el banco que presidías. No es la primera vez que lo consigues: en 2010, el Estado os prestó 4.500 millones y después os avaló por 27.500 millones más.

Como investigador, te admiro muchísimo: me encantaría tener tu talento para convencer a los gobiernos de que suelten el parné. Sólo esos 7.000 millones es más dinero que todo el presupuesto para investigación en los Presupuestos Generales del Estado (6.400 millones).

El desastre de Bankia me ha proporcionado una amarga satisfacción, pues confirma una de mis hipótesis científicas: la estructura política de nuestro país está podrida hasta las entrañas. En los consejos de administración de Bankia y sus corporaciones, estábais todos: Mercedes de la Merced y Manuel Lamela (PP), Arturo Fernández (vicepresidente de la CEOE), Maria Enedina Álvarez (ex-diputada PSOE), José Antonio Morán Santín (IU), José Ricardo Martínez (secretario general de UGT Madrid), etc.

¡Viva la meritocracia, coño!

No me puedo explicar el fracaso de Bankia: estaba en manos del más selecto grupo de mentes privilegiadas. No se habían visto tantos premios Nobel juntos desde la Conferencia Solvay de 1927.

Por bromitas como la de tu banco, este año no vamos a pagar los premios a los ganadores de la Olimpiada de Física. Empollones, frikis, cuatro-ojos, pajilleros compulsivos: ¡os lo tenéis bien merecido! ¿Qué hacéis estudiando física con 17 años? ¡Dedicarse ar furbol!

En el fondo, mi sarcasmo nace de la envidia. Tú ganaste el año pasado 2,3 millones de euros. Mi salario es 110 veces menor. Pero debo reconocer que la diferencia está justificada: yo sólo estudio las ecuaciones que describen los agujeros negros, mientras tú creas agujeros negros que ya quisiera la Galaxia de Andrómeda.

Rodrigo, te escribo porque quiero hacerte una oferta. Ahora que tienes más tiempo libre, me gustaría que te unieses al grupo de científicos que luchamos para que la ciencia española no desaparezca. Tu talento nos vendría fenomenal. Con uno de tus golpes maestros, nos compramos el CERN, el telescopio Hubble y la NASA entera. Lo digo en serio: el presupuesto de la NASA para 2012 es de 18.000 millones de dólares. ¡Está a tu alcance!

Por cierto, Rodri, nos vemos este sábado en Sol. Hazme una perdida cuando llegues, ¿vale?

Un abrazo, crack.

Dr. Alberto Sicilia.

P.D.- Mi oferta a Rato va en serio. ¡Hagámos un poquito de ruido, a ver si nos responde!

P.D2: Gracias a Pepe por enviármela, es buenísima.

Alcaldesa de barrio

Harta de ver determinadas cosas que no me gustan de mi actual barrio, me dispuse a plantear mis quejas por escrito al Ayuntamiento. Lobato me dijo, que mis quejas debían de ir destinadas al alcalde o alcaldesa de barrio. ¿Alcalde o alcaldesa de barrio?, sinceramente, yo pensaba que solo había un alcalde o alcaldesa, esto de ser de pueblo...en fin, que cierto es, aquí en la capi cada barrio tiene alcalde o alcaldesa así que remití mis quejas formalmente por escrito a, en este caso, mi alcaldesa de barrio. Viendo que no me contestaba ni la alcaldesa, ni el alcalde, ni tan siquiera el conserje, pensé que debía de pasar de la queja a la transformación. Así que me planté en el centro social a preguntar si había una asociación de vecinos del barrio. Respuesta, no, no la hay. Ya que estaba allí, pregunté si la alcaldesa, pasaba por allí de vez en cuando, y cual es mi sorpresa, que justamente estaba en el centro. Así que solemnemente solicité su presencia. El caso es que aparece la alcaldesa,  una "paisa", con pinta campechana, pelo corto, camisa campera por fuera, unos sesenta años...y no se porqué pero ya me cayó bien na más verla (yo que me la imaginaba la típica estirada pepera de oviedo). El caso es que le comenté pues todo lo que tenía que comentarle, y después de más de tres cuartos de hora debatiendo, la señora, que encima se llama como mi abuela, todavía me cayó mejor. Debo decir que aún así, la señora en cuestión, no me dio solución alguna, pero muy amablemente me dijo que siguiera insistiendo, que no decayera...no se preocupe alcaldesa, que seguro, me volverá a ver.
Después de un año justo, he vuelto a correr. La semana pasada salí tres veces. La primera vez logré correr unos veinte minutos. Casi me muero, no había lugar de mi cuerpo que no me doliese. Ayer, la cuarta vez que salí, unos treinta y cinco. Debo decir que lo logro, gracias a que llevo a M.J. de liebre y la voy siguiendo con la lengua  fuera y la cara roja como un pimiento, aunque ella tiene ventaja porque está de gimnasio y en plena forma. A Dios pongo por testigo, que este verano, entraré en los pantalones...del año pasado.
P.D.: cada día estoy más enamorada de mi peke y aunque no lo creo, ya va pa cuatro meses.

Etiquetando niñ@s

Me duele el alma

Prólogo

Quién mejor para escribir una entrada sobre el cierre de La Voz de Asturias, que alguien que trabajó durante veinte años allí. Ese alguien, es mi padre, y para mí, es un honor, publicar una entrada suya. 

El orgullo de ser periodista en La Voz de Asturias

    

     Me duele el alma, me duele aunque no exista y no hay analgésico posible que me calme. Me acaban de arrancar a tiras los recuerdos de 20 años de mi vida, los más maravillosos que un ser humano haya podido soñar, y me los han arrancado de un plumazo. Casi intuía que podía ocurrir, pero hasta la fecha siempre lo habíamos – habían- logrado salvar. No tengo a quien recurrir, no hay culpables, pero me han robado mi aportación al oficio más bello del mundo, ahora que ya soy mayor, que soy abuelo. ¿Cómo le cuento yo a mi nieta mis batallitas? Un minero le hablará de sus minas y le enseñará el castillete y la sumergirá por las oscuras galerías preñadas de grisú y sangre de compañeros. Un ganadero le mostrará orgulloso su cuadra, sus vacas y sus cabras. El agricultor acariciará su cosecha y le relatará los secretos de la tierra. El abogado le mostrará las sentencias y los libros de leyes de su despacho. El ferroviario le enseñará los trenes que condujo por esos raíles que apuntan al infinito más cercano. ¿Y yo? ¿Qué le enseño yo a mi nieta de mi pasado si me han quitado La Voz de Asturias? Como le cuento que en este periódico reí, lloré, tuve frío y calor, amé y me desenamoré, me nació una hija y mi sangre se teñía de tinta negra y mi piel era del tacto del papel. ¿A qué kiosco voy para oírla decir: “Por favor deme La Voz de Asturias, el periódico donde trabajo mi abuelo”?. ¿Cómo le cuento que yo fui el periodista más feliz del mundo en ese periódico si ya no existe?. Y ¿qué le digo de mis artículos, de mis reportajes, de mis compañeros, de mis amigos?. Claro que aún me queda la memoria y la hemeroteca, y se lo contaré, le diré con quién hablé, con quien me emocioné, a donde viajé y le enseñaré alguno de los recortes de mis reportajes, porque allí, en La Voz, yo fui reportero por encima de cualquier otro cargo y la persona que me situó en la calle General Elorza un uno de noviembre de 1983 y con el que me marché de la sede de Lugones  en junio de 2001 para no volver más se llama Faustino Fernández Álvarez y mucho de lo que soy, como profesional y ser humano, especialmente en lo bueno, se lo debo por entero a él.

    

     Y a mi nieta Adriana ya se lo que le contaré, le diré, copiando a Pedro Mario Herrero , que entré en el despacho de Faustino “a tiempo y a destiempo, riendo y llorando, alegre o con un cabreo de mil pares de narices, de mañana y de noche, incluso de madrugada, susurrando y dando voces, incluso en alguna ocasión entré cantando y siempre, siempre me recibió, siempre me atendió, siempre me aguantó con la paciencia de un sabio ante un alumno malo, de un padre ante un hijo díscolo, como mi mejor amigo y cargó conmigo y con mi presencia todos los días que fue director de La Voz ”. Le diré que una noche me llamó a su despacho, me pidió que me sentará, me entregó un libro abierto y me dijo “lee la dedicatoria en voz alta ¿Cómo dices? Qué leas el prólogo en voz alta y ya te estás dando prisa que queda mucho que hacer…” Y me arranqué con la dedicatoria que Pedro Mario herrero le hace al que fuera su director en el diario Ya, Aquilino Morcillo, en su libro Crónicas de un corresponsal de prensa. Cuando acabé cogió el libro y garabateó en su portada unas letras y me lo entregó, “Es para ti y lo que has leído quiero que se repita entre nosotros” Aún tengo el libro, la dedicatoria reza “ A Rebustiello que en mi alma es Pedro Mario Herrero II” y le añade una posdata “Conste que Tino padre era otro Pedro Mario Herrero I”.

 Hace 30 años de ese momento y todo lo que dijo lo cumplió. Me convirtió en periodista con paciencia, me envió a mil lugares a entrevistar a los personajes más variopintos, me hizo recorrer Asturias de punta a punta, sus 78 municipios uno por uno escuchando a sus gentes, haciéndome uno de ellos para contar sus historias en el periódico, en La Voz. Me subió en un avión por primera vez y también por primera vez me envió al extranjero, a Suiza, Alemania y Austria para que me enterara que era aquello que empezaban a denominar el turismo verde. Y me fui a Sudamérica y entreviste a presidentes y a primeras damas y a delincuentes comunes, a golpistas, a emigrantes. Y ya de vuelta me hacía pasar de premios nobel a zapateros remendones que a la postre eran filósofos de alta escuela, y me hice amigo de montañeros, de noctámbulos, de algunos periodistas, de prostitutas, médicos, presidentes de club de fútbol, ganaderos, y lloré en silencio tragedias marineras y debacles mineras. Y Faustino y yo nos fuimos juntos allá por el 85 del pasado siglo porque no comulgábamos con el editor del periódico. Y cuando volvió me puso a su lado nuevamente y esta vez no me dejo salir de los despachos y me hizo ver la otra parte del periodismo, la de la responsabilidad, la de los nervios del primer lanzado, las lágrimas con la primera portada, los errores, las alegrías y en una montaña rusa rapidísima me nombró subdirector, después de pasar fugazmente por la jefatura de sección y por lo de redactor-jefe. Y reñimos y nos amigamos, discutimos y sobretodo coincidimos, y se nos pegó a los dos el poder de la noche y el olor de la rotativa. Nadie puede imaginarse, salvo los que lo han vivido, la sensación de un periodista cuando arranca una rotativa, cuando das el ok al periódico y sientes como acelera la máquina y empiezan a salir los periódicos como churros. Es curioso, ese periódico que está saliendo, que aún no ha llegado al lector, ya es historia para el periodista, ya no vale, ya está hecho, y de nuevo hay que empezar, viva el nuevo ejemplar de periódico que acaba de nacer.

     Voy a confesarles un secreto, mi mayor orgullo, mi mayor devoción y agradecimiento en esos años en La Voz fue siempre para nuestros lectores, para esa gente que te encontrabas por la calle, anónimos personajes para uno, que iban con nuestro periódico bajo el brazo. Me daban ganas de abrazarles, de darles las gracias personalmente por esa comunión diaria de ir a un kiosco y elegir a La Voz entre un importante número de buenos competidores. Hace unas fechas, Faustino me entregó un folio con los datos de ventas de La Voz en los años en los que trabajamos allí. No están nada mal. No obstante siento ante el cierre que algo de ese cerrojazo me toca en mi memoria, eso sí, la cuota justa, porque cada uno ha de aguantar su propia vela y yo, como ser humano y como periodista me equivoqué muchas veces y algunas otras seguro que acerté. En los errores está mi parte y por eso pido disculpas, como también las pido a diario en mi fuero interno a todas aquellas personas a las que impuse mis teorías o las teorías que en aquel momento había que imponer, aunque no fueran las de uno. Que quede claro que mi balance personal es bueno y no lo cambiaría, quizá matizaría en muchas ocasiones, pero no reniego, que eso es de cobardes y yo no quiero serlo.

     En estas líneas hay cientos de nombres propios aunque ninguno esté impreso, son aquello compañeros y compañeras que a lo largo de tantos años he tenido, de todos aprendí algo, en lo bueno y en lo malo, en los encuentros y en los desencuentros, en la amistad y en la enemistad, en la risa y en el llanto, pero como no está impresos sí que quiero que lo estén a través de los directores que he tenido. A Faustino ya lo he citado, y seguro que saldrá más veces antes de acabar este artículo, faltan Don José Díaz Jácome quien fue mi director durante un mes y que en ese poco tiempo me honró con su amistad y sus consejos, incluso más allá de haber dejado La Voz. Incluso asistí a su despedida, al homenaje que le dio la plantilla del periódico, aquella que cabía entera en la mancheta porque no éramos más allá de veinte personas. Don José, nunca se me olvidará, acabó el acto con el conjuro de una queimada, con las luces apagadas, convocando con voz grave a todas la meigas del mundo y juro, que vinieron todas, que en una décima de segundo, yo las ví y las seguí viendo en cada página de La Voz como legado eterno de Díaz Jácome. El otro director que he tenido fue Luis José de Ávila, como hace llamarse ahora, aunque siempre fue Luis José Suárez Fernández Ávila. Ávila para todos y siempre tuve que aclarar que no éramos familia, aunque no me hubiera importado serlo, esencialmente porque Luis José es un tipo pistonudo, abierto y campechano que siempre me honró, incluso ahora, con su amistad, la cual he intentado devolvérsela siempre en la misma medida. Con él escalé el Naranjo de Bulnes, bajé ríos enteros en canoas, hice aventuras y fui un reportero muy, pero que muy feliz. Siempre me apoyó y siempre le estaré agradecido por ello.

     Y que nadie se enfade porque los demás, ellos y ellas, periodistas, fotoperiodistas, correctores, maquetadoras, diseñadoras gráficas, personal de administración y de distribución, gentes del taller, las queridas teclistas, los de rotativa, los de las furgonetas de reparto, los y las de centralita, todos están aquí, con sus nombre y apellidos y cuando digo aquí digo en mi corazón y unas y otros saben en qué medida lo están. Y hoy ese corazón que en gran medida bombea tinta de rotativa y está cubierto de papel de periódico, llora y sangra de dolor por el cierre de La Voz, y le duele que los últimos mohicanos de esa redacción tengan sobre sus cabezas la espada del FOGASA y que no sepan si van a cobrar todo lo que se les adeuda. El resto es historia, somos historia. Ojalá que esa historia diga que en La Voz, mientras duró, se hizo periodismo del bueno, porque esa es la verdad, y allí se forjaron grandes periodistas, que también es verdad, porque yo allí compartí redacción con muchos de ellos.

    Mientras yo esté vivo, un pedazo de La Voz no morirá, porque siempre la llevaré en mi memoria. Yo también soy de La Voz de Asturias, aunque la hayan cerrado.

     Mi querida Adriana, escribo este texto a petición de tu madre, quién junto a tu tía Rebeca vivió en primera persona la fuerza que La Voz de Asturias ejerció en nuestras vidas, para bien o para mal, pero mucho de los que somos se forjó en ese periódico y creo sinceramente que el resultado no es malo. Yo, al menos, estoy muy orgulloso de las dos, de tu madre y de tu tía. Además, éste periódico fue el periódico de tu tatarabuelo, Miguel López, porque en él escribió durante más de 50 años y llegó a ser el decano de los corresponsales de prensa de España. Es decir si un día oyes hablar de un periódico asturiano llamado La Voz de Asturias, puedes decir muy alto y con mucho orgullo que allí trabajó tu abuelo y que siempre le oíste decir que había sido un placer y un orgullo haber podido escribir en las páginas de un diario, en donde la libertad de expresión era una obligación más que un derecho.

Un beso de tu abuelo que te quiere.

Algún día....

Que no nos parezca ciencia ficción, quién en su sano juicio hace treinta años iba a pensar que hoy en día existiría internet. Un tal Samuel, comenta esto sobre el vídeo y tiene toda la razón:" pero quien necesitaría un iphone/android si tenemos ordenadores? quien necesitaría Internet, si hay tv, quien necesitaría tv si hay radio, quien necesitaría radio si hay telégrafo, quien necesitaría telégrafo si hay mensajeros a caballo… Alguien le dijo a ford cuando estaba creando el automóvil: eso saca mucho humo, y gasta combustible, quien en sus 5 sentidos utilizaría algo así?, a los hermanos hermanos Wright les dijeron que jamas harían que una maquina volara. a Jobs le dijeron que el ipod iba a ser un completo fracaso. asi que veremos que nos trae las dichosas gafitas…"

Lo siento Bruce

A Bruce lo llamarán el Jefe, pero para mí, el verdadero Jefe es Jon. Me enamoré siendo una adolescente, en concreto la canción del vídeo aún me emociona del mismo modo que cuando era una quinceañera. Con esos años, con quince, mi padre me llevó al concierto, y es uno de mis mejores recuerdos de juventud, no pude gritar más, ni saltar más, no hubo concierto en mi vida como ese, y eso, que fui al de Michel Jackson y al final salió volando. Pero ni Michael, ni Bruce, ni los Rollings, me harán cambiar de parecer, porque sinceramente, además de cantar estupendamente, está tremendo a sus cincuenta.
P.D.: al día siguiente del concierto mi padre publicó "De Beethoven a Bon Jovi".